¡El veintiúnico beneficio de ser maestra! ¡Vacaciones de verano! Fue una de las ventajas que tenía este trabajo sobre cualquier otro, nada de seis días de vacaciones al cumplir un año como la ley dicta, voy descansar casi dos meses igualito que los niños. En realidad me acabo de enterar que no tendré dos meses porque debo asistir a un curso de actualización empezando agosto, pero la sola idea de poder descansar de los niños me hace muy feliz.
No me malinterpreten, los quiero mucho, pero estoy segura que me veo más vieja y acabada que hace unos meses cuando entré por primera vez por las puertas del colegio.
Quiero correr y brincar y hacer todas esas cosas que les prohibo hacer a mis alumnos por política de la escuela. Para que mi felicidad sea completa, debería estar tirada en una playa bajo el sol abrasador y quitarme este color de barriga de lagartija que traigo ¡me urge broncearme!
Pero en el fondo, me conformo con dormir a pierna suelta y ocho horas seguiditas como hace tantos meses no hago entre trabajos y preparación de clases y pesadillas en las que me levanto cubierta en sudores fríos pensando que llegué tarde a clase y mis niños se comieron los unos a los otros.
¡El veintiúnico beneficio de ser maestra! ¡Vacaciones de verano! Fue una de las ventajas que tenía este trabajo sobre cualquier otro, nada de seis días de vacaciones al cumplir un año como la ley dicta, voy descansar casi dos meses igualito que los niños. En realidad me acabo de enterar que no tendré dos meses porque debo asistir a un curso de actualización empezando agosto, pero la sola idea de poder descansar de los niños me hace muy feliz.
No me malinterpreten, los quiero mucho, pero estoy segura que me veo más vieja y acabada que hace unos meses cuando entré por primera vez por las puertas del colegio.
Quiero correr y brincar y hacer todas esas cosas que les prohibo hacer a mis alumnos por política de la escuela. Para que mi felicidad sea completa, debería estar tirada en una playa bajo el sol abrasador y quitarme este color de barriga de lagartija que traigo ¡me urge broncearme!
Pero en el fondo, me conformo con dormir a pierna suelta y ocho horas seguiditas como hace tantos meses no hago entre trabajos y preparación de clases y pesadillas en las que me levanto cubierta en sudores fríos pensando que llegué tarde a clase y mis niños se comieron los unos a los otros.
Era yo muy chiquita y cerca de la librería de viejo había un puesto de discos. Entre su mercancía había una portada que a mi mente infantil le pareció una ternura. Me recordaba a los muñecos que hacían babitas, nada más que éste era anatómicamente correcto.
Quería que mi mamá me lo comprara por la pura portada y además quería el discote de acetato, porque mis abuelitos tenían una consola que funcionaba bastante bien y los CD fueron un descubrimiento tardío para toda la familia. Tanto insistí, que me lo compró. Corrimos a la casa de mis abuelos y yo toda emocionada y ansiosa por oír mi disco, le rogué a mi abuelito para que lo pusiera.
Pesadilla.
No era lo que mis tiernas orejitas estaban esperando. Ya, está bien, apedreénme, lo merezco. No me gustó nada y a mis abuelitos menos, pero traté de hacer cara de felicidad. Tanto había fregado a mi mamá que no había de otra. Mi abuelito lo fue a poner en un librero muy alto para no volverlo a oír jamás. Pero yo lo bajé a escondidas, y con cuidadito aprendí a poner la agujita de la consola para escucharlo.
Al ratito ya me sabía todas las canciones. Bueno, eso decía yo, porque mi inglés nunca ha sido el mejor, pero a fuerza de golpes se volvió uno de mis discos favoritos y el más querido de todos porque fue el primero. Aún lo conservo y me rueda una lagrimilla cuando lo escucho.
¿Cuántos ceros creen ustedes que llevan detrás del tres? Muchísimos. Doce para ser exactos.
¡3 000 000 000 000!
¿Se
lo imaginan en seres humanos? Imposible, somos muy poquitos. Si los
volviéramos dólares, y nos gastáramos 100 millones, 7 días a la semana,
365 al año, tardaríamos 82 años en agotarlos. Y si usáramos un millón
por día, nos durarían más de 8000.
Ahora
se preguntarán por qué será que Greta amaneció tan matemática. Y no es
que haya dado la espalda a la filosofía y esté pensando en cambiar de
carrera. Resulta que esa cifra que parece tan extraordinaria y como de
ciencia ficción, es el costo de la guerra en Irak. Y como buena miembro
de la F.F.y L. estoy indignadísima.
¿Se imaginan la cantidad de
cosas que se podrían hacer con todo ese dinero? La investigación
científica, curación de enfermedades, eliminación del hambre, creo que
hasta parchar el hoyo de ozono, recongelar los polos y resucitar al
pájaro dodo, o por lo menos platicar con él usando una ouija nuclear de
un millón de dólares.
Y no crean que ésto se lo inventó un
melenudo mugroso de ésos con los que me sentaba en la facultad, es el
tema central del libro The Three Trillion Dollar War de Joseph Stiglitz, premio Nobel de economía, maestro en Cambridge y ex economista en jefe del Banco Mundial.
Ya les conté el otro día que había
visto el mejor juego de mi vida, lo que no les había dicho es que me
eché la Euro Copa en una tele que tienen aquí en la escuela.
Casi no vi
un partido completo, pero saliendo de la última clase me apuraba y
alcanzaba un buen pedazo en la sala de maestros. Al principio parecía
una loca y el único que se sentaba a ver comigo era el maestro de
educación física, pero a los pocos días ya había vuelto fans a toditas
las maestras.
Y cómo no, si la Euro Copa está pensada por Diosito para sus hijas:
Miren nada más. Y aquí no se le ven las piernotas, por nuestra propia seguridad, podríamos caer muertas.
Son unos animales. Mándenme uno, que ando buscando mascota.
Yo
no los critico cuando se besuquean y se abrazan después de meter un
gol, los entiendo porque como futbolista frustrada puedo imaginar la
tamaña alegría que significa meter uno. Y además me dan ternura, yo
tambien besaría a quien tuviera enfrente si meto un golazo como esos.
Ahhhh
y bueno, qué les digo con éste. Una amiga dice que es corriente y feo,
que es un pelado barbaján y parece microbusero. Yo le digo que me diga
a qué ruta se sube porque me cambio para allá.
Chicas, tenemos que hacer un novenario para agradecer por la Euro Copa.
Hace un montón que fue la entrega del Oscar, pero ténganme paciencia,
que aunque me enteré de todos los ganadores en su momento, no estaba
muy enterada del trasfondo de las cosas y ahora que lo supe todo no
puedo sino venir a contárselos.
Todo mundo me ha
dicho que Juno es una gran película, pero con tantas apuraciones no la
he podido ver ¿ustedes sí? La cosa es que la película ganó el Oscar a
mejor guión original para su creadora, Diablo Cody, una ex desnudista, dijeron los medios mexicanos, siempre tan bien informados de amarillismo.
Y no mentían, doña Diablo sí era stripper, pero más importante que eso, ES UNA BLOGUERA.
¡Sí!
Así
como ustedes y yo. No tenía muchos comments (así como ustedes y yo)
pero quienes la leían sabían que tenía un gran talento para las letras. Con su puro blog bajo el brazo escribió un libro. Y luego un
guión. Y que se lleva el Oscar.
Ah
qué caray. Qué emoción. Díganme que un día de estos voy a estar besando
una estatuilla dorada. Por acá la gente todavía está en la luna con
respecto a los blogs ¿no? A lo más que llegan es a esa sección en el
noticiario de las mañanas que conduce una muchacha que no puede ni leer
el tele prompter y dice una burrada cada que sale a cuadro, pero que
dicen que tiene un blog.
Y no creo que nadie me publique un libro nada más porque mi blog tiene el margen derechito y con letra bonita.
El colegio en el que trabajo es uno de esos para gente muy pudiente en
los que hay guardería, maternal, kinder pre-primaria, secundaría, prepa
y no he investigado bien, pero creo que hasta asilo para ancianos.
Total que si es tu gusto, puedes venir a dejar a tu niño aún
embarradito de placenta y recogerlo ya que vaya a nacer su primer nieto
sin ninguna preocupación.
El chiste es que mis niños se conocen desde que eran bebés, literalmente.
¿Se imaginan?
Yo
no sé nada de mis compañeros de la prepa. Cuantimenos de los de la
primaria. Para como estaba la cosa en mi escuelita pública
chicharronera de la que ya les conté alguna vez, no me sorprendería que
mis compañeritos hubieran muerto ya de desnutrición o causas naturales.
Bueno ya, exagero, la cosa es que no los he vuelto a ver. En cambio
estos niños se conocen tan bien y se tienen tanta confianza, que los
120 que forman la generación hacen un frente común en contra de los
maestros, y no puede pasar una cosa en un salón sin que los otros tres
se enteren en un instante.
De repente y sin avisar, a tu salón
entra un niño que jamás has visto, busca entre las mochilas de todo el
salón y saca un sueter que inmediatamente se pone y sale sin siquiera
decir agua va.
Es como
si tuvieran cien hermanos. Al principio confieso que los envidié. Debe
ser muy bonito sentirte tan seguro y confiado, en un mundo que ya
conoces, que tus amigos siempre estén ahí, crecer bajo los mismo muros.
Hasta que conocí a José.
Un día se me ocurrió
pedirles que me escribieran sobre el mejor día de sus vidas. Todos mis
alumnos tan cosmopolitas me salieron con cosas como, cuando el Papa me dio la comunión en el Vaticano, o cuando mi papá le puso mi nombre a su yate, pero entonces José, un niño al que nadie le habla y todos evitan para hacer equipos escribió:
Cuando aprendí a defenderme.
Fue
ahí cuando me pregunté qué tan sano era mantener a tus niños en un
ambiente tan limitado, sin estímulos ni oportunidad de experimentar
otros ambientes y gente, como en una burbuja de cristal. O peor aún,
victimizado y pensando que no hay de otra, porque ese es tu papel en la
vida ¿Qué opinan?
A partir del primer año en la escuela, tengo derecho a media beca para mis hijos (como tengo tantos).
Pero si los tuviera, creo que preferiría otras opciones.
Apenas les estaba contando el otro día que muero por tener una mascota
y ahora me urge más. Me acabo de enterar que va a haber una carrera de
perros. Pero esperen, no es de galgos como esas en que mi abuelito iba
a perder la quincena, es una carrera de perros... ¡con sus dueños!...
¡¡¡Ternura!!!
¡¿No
es la cosa más hermosa!? Me enteré por uno de mis alumnos que anda muy
emocionado alborotándome a sus compañeros porque dice que el año pasado
fue con su perrito y la mentada carrera ya es el tema de plática en el
salón. Como si necesitaran pretexto. Yo me hago la desentendida, pero
me muero de ganas de salir a correr con mi perrito, ese que aún no
tengo pero que debe estar esperándome en alguna veterinaria solito tras
una jaula ¡snif!
Y eso no es todo, adivinen como se llama la carrera...
¡Perrotón!
Yo supongo que por maratón, no vayan a creer que por un ritmo guapachoso bling bling. O a lo mejor sí.
Ya
falta muy poco, es el 22 de junio, así que yo creo que ya no alcancé a
comprar y entrenar a mi perro, pero que se me hace que me voy a dar una
vuelta, debe ser un espectáculo maravilloso ver a tanta gente corriendo
con sus perros. Si no maravilloso, seguro rete chistoso. Además ya
investigué en el interné que siempre está tan bien informado y dice que
podemos ir de mirones aunque no tengamos perro, porque van a tener
canes entrenados de la policía, que no dan mordida pero si entretienen
a chicos y grandes. Aquí lo leí para que vean que no miento.
Yo
digo que me inscribo aunque sea con el perro de peluche de Armandis
para que me toquen los regalos y la camiseta mágica chupa sudor para
corredores que dice aquí.
La historia más horrible jamás contada en este blog
No saben lo que me acaba
de pasar. Estaba apuradísima lavando, y una
vez que terminé de lavar todas esas prendas finas y delicadas que usamos
las chicas, preparé la carga pesada con prácticamente toda mi ropa.
Le puse su jaboncito, suavizante para que no raspe y huela bonito y
me fui a hacer mis cosas, que no son pocas y traigo pendientes desde
que entré a trabajar a la escuela.
Y en eso me empieza a oler a quemado. Primero, juré que sería algún
vecino haciendo una barbacoa, quemando llantas o algún atentado contra
la naturaleza, pero cuando fui a ver cómo iba mi ropa, me encontré
con la lavadora apagada y mis cosas todas enjabonadas. Así nomás,
a medio ciclo, se apagó y no volvió a prender. Lo peor es que mi única
ropa disponible era la que traía puesta y un montón de cosas que no
me atrevo a sacar a la calle, cuantimenos llevar a la escuela.
Lo único que pude lavar fue ropa interior, y eso está muy bien, pero no puedo salir con ella a la
calle por muy coqueta y llena de encaje que esté, ni porque Madonna
viene a México y salir en chones de repente se vaya a poner de moda.
Así que no me quedó de otra que sacar mi ropita enjabonada y subir
a los solitarios lavaderos que ya hace tanto dejaron de ser punto de
reunión y lugar de chisme , para lavar mi ropita a mano como en el
siglo pasado, en el que una servidora y todos ustedes nacimos.
Ay qué viejitos estamos y qué agradecida me siento con la tecnología,
nunca lo había pensado, pero cómo quiero a mi lavadora. Acabé con
las manos y la espalda hechas pinole y sólo pude lavar un pantaloncito
y dos blusitas, no sé ni qué me voy a poner.
¿Llamo al técnico o voy a la lavandería? Nunca he ido a una, si alguien
lo ha hecho, cuénteme cómo son.
Estoy muy contenta porque ayer vi uno de los mejores partidos de futbol de mi vida. Con eso de que quería ser futbolista pero nunca se me dio, me había alejado mucho del deporte, pero ahora descubrí que además le voy a holandeses porque aunque estén muy pálidos están muy guapos.
Y ya no escribo más porque luego les va a dar flojera leer mis otros dos posts del día.
Hoy ando desatada posteando, de verdad. No se pierdan mis aventuras allá abajo, pero es que me tengo que desahogar, y yo sé que ustedes me comprenden. ¿Se acuerdan que hace meses, cuando recién empezaba el blog que me metí toda empeñosa al gimnasio? Pues no les había contado de mi desempeño, porque no es nada para sentirse orgullosa. La primera semana estuve puntualita todos los días en la bicicleta estática y haciendo pesas como Diosito me daba a entender para hacerme unos brazos de Popeya y dejar mis espaguetis de Oliva que tan feos se ven con manguita corta.
No saben cómo envidio a esas mujeres que tienen brazos de rumbera, tan bonitos que se ven con vestido strapless y blusitas veraniegas. En cambio yo, no sé que inventar para esconder mis codos huesudos y filosos que parece que van a picar piedra. Y que contrastan feamente con la grasita que tiendo a acumular en la parte de abajo y en fin, esas eran mis dos motivaciones. Pero una semana después de empezar, tenía un examen en la maestría y luego fue cumpleaños de mi mamá y luego vino día de muertos y ayudé a una amiga a hacer mole y luego la navidad y entré a trabajar y así empecé a ir un día sí y dos no, luego tres y después una semana y tiene meses y meses que no voy.
Pero ahora que mi vida ha tomado rumbo y un poquito de masa muscular no me vendría mal para intimidar a mis alumnos que me hacen sentir como Mandibulín, quiero regresar pues además me acabo de encontrar mi inscripción y ya casi caduca, así que aunque caigo muerta de cansancio, voy a ir a desquitar un año en una semana.
Soy una de esas pocas
mujeres que sin pena se declara fan de Star Wars, somos poquitas, ya
nos conocemos todas las Princesas Leia Organa Solo en las convenciones.
Era la novia ideal, la única capaz de aguantar maratones y sostener
la plática acerca de Boba Fett y Lando Calrissian y como la Sy Snootles
de la versión original es mejor que la de la restaurada, aunque parezca
un muppet con parálisis facial. Fui la novia de ensueño de mi novio
Daniel. Claro, hasta que me cambió por otra, el muy enemigo de La Fuerza.
Pero ya, dejemos las quejas para otro día, es sólo que me estaba acordando
porque me acabo de enterar que el futuro nos alcanzó y todos los fans
de la saga tenemos un buen motivo para empezar a juntar nuestros domingos.
Pongan atención.
No podía creerlo, el mismísimo R2D2, o como le dicen en México,
Arturito, traído a la vida por fin en el año 2008. Todavía me
acuerdo hace unos años en que me gasté lo de mi beca regalándole
a mi novio una réplica que no hacía más cosa que ir de un lado a
otro y estrellarse con las paredes mientras repetía las mismas tres
frasecitas y se acababa ocho pilas de las gordas. En cambio éste, tiene
todo tipo de sensores para corretearte, no puede tropezar ni caer por
las escaleras, tiene DVD, conexión de video, proyector de calidad profesional
para conectarle tu tele, videojuego, computadora o lo que se te ocurra,
mientras hace todos y cada uno de los tiernos ruiditos que el robot
hacía en la película. Y todo controlable a través de ese
Mando a Distancia con forma de Halcón Milenario.
Ji ji, siempre quise decir Mando a Distancia,
en lugar deControl Remoto.
Y ahora
les tengo dos noticias, una buena y una mala.
La buena, que ya está en México.
La mala... ¿Cuánto creen que cuesta?
Hagan sus cálculos, díganme cuánto
creen y se los digo en los comments.
Ya sé que deben estar hartos de que los use para desfogar mis
frustraciones infantiles, pero qué quieren, aún soy joven, todos mis traumas vienen de la infancia, dejen que pasen cuatro décadas más
y entonces comenzaré a quejarme acerca de lo que hice y dejé de hacer
en la juventud. En fin, lo que pasa es que otro de mis deseos no
cumplidos, es y siempre ha sido tener una mascota.
Desde
chiquita soñaba con tener un perrito o un gato. Y discúlpenme los
amantes de peces y tortugas, pero siempre tuve preferencia por los
mamíferos, pues pensaba que sería muy frustrante convivir con una
pecera.
Si la imagen de la pobre Greta platicando con un perro
como Marimar se les hace triste, más se me hacía contarle mis cuitas a
una pecera.
Pero
mi mamá siempre dijo no porque nunca estábamos en casa y ella trabajaba
todo el día y decía que yo era demasiado joven para tamaña
responsabilidad...
¡Pero ya no lo soy!
Y gano dinero,
aunque lo gano trabajando y tampoco estoy mucho en casa. No sé, una voz
en la cabeza me grita que me anime pero al mismo tiempo me pregunto si
no será un poco irresponsable. No sé, ¿qué opinan?
Cuando era chiquita quería tener tres hijos. Se me hacía el número
ideal para que mis bebés no se sintieran solos como a veces me sentía
yo. Ahora que soy una mujer hecha y medio chueca, he recapacitado y
creo que es una locura, así que me encuentro indecisa entre uno y dos,
pero para estas alturas he decidido dejarlo al destino y al tamaño de
mi premio en la lotería o del fideicomiso del principe europeo que
decida quitarme lo plebeya.
En fin, creo que un hijo
implica una gran responsabilidad y kilos de trabajo y un compromiso
ineludible para toda la vida, aquí si no hay para atrás. Y no quiero
sonar cobarde, es sólo que estoy plenamente consciente y el día que tenga uno me gustaría dedicarle todo mi tiempo y cariño, creo que
no es cosa fácil y debes planificar tu vida y la suya para poder
hacerlo.
Por eso cuando me enteré de esta gringa que está esperando a su hijo número 18, me sorprendí y hasta me enojé.
Aquí acababa de nacer la hija número 17.
¿Cómo
es posible que alguien sea tan egoísta e inconsciente? ¿Qué clase de
atención les darán? -pensé. Y cuando me enteré que no iban a la
escuela, fue peor.
Así que me puse a investigar. Y ahora estoy
muy confundida. Los niños paracen ser muy sanos y felices, viven en
permanente colaboración, construyeron su casa y aunque no van a la
escuela, han acreditado todos los exámenes de equivalencia y el más
grande estaba listo para la universidad a los 16 años.
Todos tocan el violín y el piano. Bueno, el chiquito toca una hoja de papel.
Se ayudan unos a otros, aquí la hija mayor cuidando a la menor.
Y bueno, a la esposa después de 17 partos, se le ve muy enamorada.
No teman, no les voy a hablar
de mi lenta conversión al vegetarianismo, ni mi relato va a estar salpicado
de sangre y cosas horribles. Les quiero hablar de una bonita canción
que a más de una (y uno) les hizo soltar una lagrimita cuando la oyeron.
Muy probablemente en el cine, porque es el tema de una película.
Pero no se preocupen, no me
refiero a Titanic. La canción llegadora que les quiero recordar hoy,
es esa de la película Closer que canta Damián Arroz, quiero decir
Demian Rice. Se llama The Blowers Daughter y es una de esas cuya traducción
sería una necedad, empezando por el título; ¿La hija del soplador?
¿La hija del soplamocos? ¿La hija del flautista? ¿Trombonista? ¿Trompetista?
¿Gaitero? ¿La hija del instrumentista de viento? Sí, esa, es muy
acertada y romántica. Bueno, para los que no la conozcan o recuerden,
ahí les va:
Y por eso la amamos (los que
la amamos) porque es tan simple y sencilla, porque empieza sin ninguna
música y como platicada, sin gritos ni sombrerazos, hasta que poco
a poco se van agregando los instrumentos, dejando a cada palabra su
tiempo y su significado. Hermosa. Y si le echan un ojo al video, verán
al cantante todo austero, todo descolorido igual que la fotografía,
en un paisaje como irlandés bello y desolado.
Como verán me encanta. Por
eso el otro día que estaba escuchando el radio, casi muero de un ataque
de indignación cuando en medio de otra canción, me pareció escuchar
las notas de mi amada Blowers Daughter. Así que puse mucha atención
y sí, era un cover, una versión en español de la canción. La traducción
no era mala, era inexistente, le habían metido con calzador otra letra
que no tenía nada que ver y que ni siquiera encajaba con la música.
Y peor aún, lo que en su versión original es una oda al amor contenido
y mesurado, la discreción, el romance calladito por abajo de la mesa,
en español es una competencia de gritos a ver quien canta más bonito
o a quién le sale mejor la imitación de Güitni Jiuston. Horrible.
Ahí les va para que la miren
y me digan qué opinan..
Las dos están para llorar,
pero por motivos muy diferentes.
Mi abuelita era una señora bien chistosa que salía a la calle con sombrero. Mi mamá y yo le hacíamos mucha burla. Mi abuelito no porque también usaba. No tenía muchos pero los cuidaba como hijos suyos y hasta tenía un portasombreros.
Ella nos decía que debíamos proteger nuestras pieles de señorita de los horribles rayos del sol, pero mi mamá y yo somos antiguas egipcias reencarnadas, adoradoras del sol que vivirían en la playa si no amaran tanto la burocracia y el asfalto renegrido y caliente.
Las pocas veces que fuimos a la playa, mi abuela se la pasaba sufriendo bajo la palapa, sobre todo al vernos tiradas como lagartijas en la arena sin más protección que una persignadita y su bendición, que nos daba a regañadientes.
Cuando chiquita me compró un par de sombreros, pero cuando se dio cuenta que sólo se llenaban de polvo encima de un librero y yo no los usaba ni para jugar a Corazón Salvaje, desistió y ninguno me volvió a regalar.
Lo que no se me olvida es que decía que peor, mucho peor que el sol de la playa, era la resolana, esa que te da de refilón, cuando sales a tirar la basura, caminas por la banqueta o el sol entra metiche por tu ventana.
Confieso que le daba el avión, pero oh abuelita, qué razón tenías.
Mi mamá es una señora muy
flaquita. Tan flaquita y frágil como un ramito de epazote. Tan flaquita
es, que no falta quien le haga burla o diga cosas a sus espaldas en
la calle. Ella no es flaca por elección, ni es que haga dieta para
que le cierre el vestido, lo que sucede es que tiene un padecimiento
de tiroides. Pero ya, no se asusten, es algo con lo que puede vivir
perfectamente y es fácilmente tratable. La cosa es que a algunas personas
se les manifiesta en gordura y a otras en extrema delgadez. Mi mamá
es una de esas. Y ya sabemos que cuando alguien la conoce, invariablemente
le preguntará por qué es tan delgada o si está a dieta o alguna cosa
así.
Lo que sí me puso fúrica el otro día, fue escuchar a una vieja ignorante
que mientras estábamos esperando en el consultorio del dentista, le
dijo a su hijo pequeño:
-No te sientes junto a esa mujer, tiene SIDA.
Me puse de todos colores, mi mamá tuvo que agarrarme del brazo para
que no me levantara a decirle a la tipa esta un par de cosas. Y no era
por lo que había dicho, creo que no hay de qué avergonzarse de padecer
una enfermedad, cualquiera que esta sea, sino por la ignorancia con
la que se expresaba y cómo la transmitía a su hijito.
Eso me hizo pensar en las concepciones erróneas que tenemos acerca
del SIDA. Y un estudio que leí cuando estaba en la prepa que decía
que para el año 2000, habría un enfermo en cada familia mexicana.
Estamos en 2008 y ese estudio parece haberse equivocado… o tal vez
no.
Lo que sí sabemos, es que sigue habiendo poca información y nos seguimos
guiando por estereotipos, pensando que los enfermos de SIDA son esqueletos
enfermizos que caminan por ahí cayéndose a pedazos, o que sólo le
da a "ciertas" personas, nunca al galán guapísimo, musculoso
y decente con el que andamos, o a la chica guapa y perfecta con que
todos sueñan, porque "se les notaría".
Por eso, les voy a dejar el link de una página en la que basándose
en la foto y una breve biografía, deben adivinar si esos personajes
son VIH positivos o no. La página es totalmente respetuosa y todos
sus participantes lo hacen de manera voluntaria, compartiendo además
sus valiosos testimonios. ¿Positivo
o no?
Muy bueno para saber cómo andamos en nuestro prejuiciómetro.
Con eso de que en los ochenta
la programación de la tele consistía en repeticiones de los programas
de los setenta, cuando chiquilla era bien fan de La Mujer Biónica.
No tenía idea de que había dejado de rodarse antes de que yo naciera
y me quedaba embobada con las aventuras de Jamie Sommers, la maestra
de escuela que por andar de reventada en un paracaídas, caía de sentón
y quedaba tan chueca, que tenían que ponerle las dos piernas, un brazo
y el oído biónicos.
Cómo me gustaban sus aventuras y sus pantalones de campana y el ruidito
que hacía cuando hacía un esfuerzo ¡Lo necesito para el ringtone
de mi celular! Un aplauso de pie a quien lo consiga. A esto súmenle
que Laura mi prima postiza me heredó una muñeca descontinuada de Jamie
con todo y su baño de espuma y tocador de colección y comprenderán
cuán importante fue para mi infancia.
Por eso cuando me enteré de que estaban preparando un remake
del programa me emocioné mucho y averigüé que el personaje se llamaría
igual y habría similitudes con la historia original. Pero acabo de
ver la nueva versión y estoy muy decepcionada.
Jamie ya no es maestra. Ahora es cantinera. Qué emoción, todos sabemos
que no hay nada más cool que ser cantinero (sarcasmo). Con lo bien
que me caería una maestra biónica en este momento. Y tampoco es la
Jamie despreocupada y divertida que luchaba contra el mal infiltrada
en un concurso de belleza o disfrazada de inocente secretaria, ahora
es una atormentada agente del gobierno entrenada para dar patadas voladoras,
que se pasa todo el programa quejándose y con el ceño fruncido. La
trama es aburridísima por complicada y casi pateo la tele del coraje.
Lo bonito de la otra Jamie era que había un contraste entre la frágil
mujer del siglo XX, y lo fuerte que resultaba con sus partes biónicas
y su actitud ganadora.
Hombre de media edad, con cara de gerente de supermercado ¿Tiene algo
de extraordinario?
Siempre he pensado que no hay nada como trabajar duro para lograr lo
que quieres. Y que eso de los contactos es pura mentira, de poco te
sirve conocer a alguien famoso a la hora de conseguir un trabajo, sobre
todo en las cosas grandes, importantes, nadie te confiaría un gran
proyecto nada más porque conoces a una estrella.
O eso pensaba.
Resulta que Madonna, esa misma que nos viene enseñando las enaguas
desde que éramos chiquillos, de la que nos disfrazábamos con brasier
de conos en Halloween, y la que sigue haciendo música para chavitos
mientras nosotras nos hacemos viejas, produjo un documental acerca de
los huérfanos de Malawi, una superproducción que está presentando
en todos los festivales importantes y que dicen los críticos está
muy bueno.
Y el director es Nathan Rissman, un talentoso joven cuyo trabajo más
importante fue ser el esposo de la niñera de Madonna. Como lo leen.
Sin ninguna experiencia cinematográfica de ninguna especie. Cada vez
que ella salía de gira, el esposo de la niñera grababa a sus hijos
en jocosos videos que le enviaban por correo electrónico. Madonna los
creyó tan brillantes e inspirados, que decidió hacer a un lado a los
directores importantes a su disposición para entregar el proyecto a
su niñero.
Ahora él está en boca de todos y le ofrecen guiones a montones. La
vida le cambió de la noche a la mañana y nomás porque tuvo la suerte
de casarse con una cambiadora de pañales titulada.
¿Qué opinan? ¿Es justo? ¿Puedo caer muerta de envidia? ¿Debo dejar
la maestría y meterme de niñera?
Ya, me voy a leer el Segunda Mano a ver si hay vacantes entre la servidumbre
de Madonna.
Ya una vez les conté que, de chiquita, mi momento favorito del día era
cuando se hacía de noche y mi abuelita me hacía el café con leche más
rico del mundo. Como preparándome para que cuando llegara mi mamá de
trabajar, estuviera tranquilita y lista para irnos a la casa. Era como
un acto reflejo, apenas empezaba a oscurecer, me metía corriendo de
jugar o me apuraba a hacer la tarea porque sabía que tenía una cita con
mi abuelita para merendar.
En un rinconcito de la librería,
tenía una parrilla eléctrica sobre la que ponía su eterna cafetera de
peltre azul. Yo me sentaba muy quieta con los codos sobre la mesita
plegable y la observaba calladita mientras con un cuchillo, hacía dos
hoyitos en la lata de leche Clavel, mezclaba un chorrito con el agua
caliente y de su inseparable frasco de Nescafé, tomaba la cantidad
exacta para crear esa mezcla mágica que me hacía tan feliz. La misma
que le dio siempre a mamá y que aprendió a preparar mucho antes antes
de casarse con mi abuelito y que mamá y yo existiéramos.
Pero
cuando digo mucho antes no me refiero a 200 años, son sólo 60, los
mismos que Nescafé está celebrando de vivir en nuestras alacenas.
Porque sí, yo también tengo mi Nescafé para desapelmazarme por las
mañanas, pero más que nada, para emular la mezcla mágica de mi abuelita
y una vez experta, pasarla a las siguientes generaciones de Gretas.
Quién le iba a decir a mi abuelita que su adorado Nescafé le iba a dar
a su nieta un espacio para compartir sus locuras y desvaríos con toda
libertad. Aprovecho para mencionarlo porque nunca lo he hecho y porque
además en su página de celebración pueden ir a ganarse un montón de
premios y así desquitar la registrada que tanto me echan en cara.
Corran a la página de celebración.
Desde chica me gustó mi apellido porque siempre fui la última en las listas, la última a la que le revisaban tarea, la última a la que le hacían el examen oral. Además, desde que empecé a tener idea de lo que era un libro, me pareció que mi nombre se vería bien como autora. Mi tiempo se va entre la maestría en filosofía y la librería de viejo que me heredaron mis abuelos. ¿Mi modo de ver la vida? Nada de estrés... con calma y nos amanecemos.
